comigo morreu

A menina do 61 tinha certeza que não dividiria seus dias com mais ninguém, alias, nem conseguia e até achava bom. Já havia se acostumado com a solidão e era reciproco. Agradecia os dias em que o sol beijava seu rosto e era suficiente. De noite olhava a lua e a admirava, era só e brilhava sem esforço.


      Um dia uma carta passou por de baixo da porta, interrompendo sua solidão diária. No dia seguinte, a mesma coisa e assim os dias seguiram até ela achar que todo dia era dia de carta. Os papeis lhe faziam companhia e ela foi se acostumando com a presença daqueles envelopes regados a meninices.

Mas um domingo a carta não veio. Mas na segunda veio e ela se sentiu melhor.
No outro domingo a carta não veio, nem na segunda, só chegou terça...
 Depois, nem domingo nem segunda nem terça...
E a cada semana perdia-se mais um dia de carta. Até que não vieram mais.
Se ela chorou ou não com isso, pouco importa, o que interessa mesmo é saber que hoje a menina do 61 sabe que a vida é uma sucessão de solidões interrompidas.